tout n’a pas été mauvais pourtant pendant ces 25 ans. quelques rayons de soleil se dégagent des ténèbres pour me rappeler que j’ai connu des moments de plaisirs.

je pense à mon premier baiser par exemple, un moment de pur bonheur. c’était au milieu de la forêt paroissiale à quelques pas de chez moi… je me souviens de cette fille. elle est morte.

tout n’a pas été triste au cours de mon enfance. je ne mourrais pas de faim et mes vêtements  n’étaient pas trop déchirés.

contrairement, aux autres enfants du village, j’ai porté mes premières chaussures à 15 ans. il est vrai que je les avais volé à mon frère mais il fallait avoir un frère qui en avait.

les autres devaient attendre leurs mariages pour goûter à ce plaisir.

je me souviens de mon passage au petit séminaire de Karubanda. ce sont les meilleurs années de mon existence. j’ai rencontré des amis inoubliables. on s’était juré de conserver notre amitié jusqu’au dernier soupir. et à cette époque nous pensions que notre dernier soupir surviendrait à l’âge des rides et des cheveux blancs, autant dire à une époque très lointaine.

mais de ces années il ne me reste que des souvenir épars et flou.

mon premier amour a été tué.

la plupart de mes amis ont été tués

d’autres errent  dans différents pays de peur d’être tués

certains me haïssent.

parce que le génocide est passé par là

en fin de compte nous sommes tous morts. personne n’a survécu à ce génocide.

A seulement 25 ans, j’ai l’impression d’avoir traversé des siècles au point d’écrire les mémoires. mais seulement ma vie se compte en images, en histoires vécues, entendues ou rêvées. le nombre d’années n’est pas important. l’important ce sont les marques qui restent à jamais gravées en moi.

on croit qu’avec le temps on va y échapper mais ce n’est pas vrai. le temps amplifie. il gonfle la plus petite des graines pour en faire une planète

on croit qu’on y a échappé belle mais en réalité on y a pas survécu.

c’est dire que les plaies du génocide ne guérissent jamais!

faudra-t-il me les traîner jusqu’ à la fin de mes jours?

si seulement je pouvais effacer une date de mon existence! juste une date !

rwanda! rwanda!

ces syllabes me font mal à la gorge. ils me transpercent les cordes vocales. comme si tout était écrit d’avance.

- d’où viens-tu ?

- du pays des génocidaires. tu sais, le pays où des millions de gens sont morts en un laps de temps, tués par leurs voisins.

- du pays des aveugles! là où les borgnes sont rois! le pays où le peuple a toujours été opprimé, le pays des injustices et des hypocrites

- le pays où des milliers de personnes sont allées crever de faim et de maladies au Zaïre et finir par se faire tirer dessus comme des lapins par l’armée de leur pays… le pays de merde, quoi!

- je viens du RWANDA ! désolé!

chers amis du net, voici mon histoire telle que je m’en souvient et telle que je l’ai vécue durant les horribles heures du génocide au rwanda. elle n’est pas plus triste, ni plus spectaculaire. elle est juste la mienne et j’ai décidé de la partager avec qui voudra.

je m’appelle SIBO. je suis né il y a un quart de siècle. comme la majorité des terriens je devrais fêter mes 25 ans, inviter les amis, faire la fête, fumer, boire… me réjouir de vivre!

je devrais me remémorer de belles histoires. penser à mes conquêtes amoureuses, aux aventures tentées, réussies ou échouées. mais je ne fais rien de tout ça. car quelque chose en moi est mort.

et si moi aussi j’étais mort! oh seigneur ! ce que je vis n’est pas loin de l’enfer tel qu’on me l’a raconté.

j’ai vu le jour dans un petit pays d’afrique. autrefois pour faire style et attirer les touristes, on parlait du pays des milles collines. moi, je préfère parler du rwanda. rwanda! rwanda! ce nom me fait penser à quelque chose de tragique, comme si tout était écrit d’avance.

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